Departamentos imaginados, conteindos en los fragmentos de una gota de lluvia que jamás tocó el piso

Estándar

Fray Cobayo se sienta a observar la lluvia caer. Un minuto de contemplación. Por la línea tres, Kardiny espera que el Fraile le conteste y le resuelva sus problemas existenciales… porque ni él sabe su nacionalidad, sólo reconoce que habla con un acento extraño. Fray Cobayo supone que Kardiny es originario de la Isla de la Calavera, sí, esa del libro “La isla del tesero”… de ahí vienen todos los piratas y estafadores. En todo eso piensa Cobayo mientras ve la lluvia caer fuera de su ventana.

Un departamento. Pisos de duela. Es la colonia Narvarte. O tal vez la del Valle. Si puediera acercarme a la ventana podría confirmarlo. Jade dice que es la Roma, frente al parque del David. Como sea, la radio y la luz amarilla dibujan una atmósfera nueva, desconocida, pero demasiado familiar; inadvertidamente conocida. De nuevo la ventana está abierta. Y hay una cortinilla blanca, que se mueve con el viente, con el aire helado que penetra al departamento de iluminación cálida, amarilla. En la cocina hay alguien. En la radio toca un grupo desconocido, pero su música es agradable, propicia para el momento. Jade dice que es una fantasía burguesa, una expectativa social introyectada que se materializa desde el inconsciente. Yo lo veo como una imegen nítida, pero borrosa para el entendimiento. Ver sin entender. Como leer a Cortazar. Leer sin entender. Como sea, estoy esperando a alguien. Una reunión tal vez. Jade me pregunta si es un sueño. Yo le digo que no sé. Espero a alguien. O a algunos. Más bien lo segundo. Es la sala. El departamento está arreglado. La sala limpia. Y es amarilla. En la mesita del centro hay bocadillos. Quisitos bien cortados en cubitos. Rollitos de jamón prensados por un palillo. De seguro es de marca “El Pingüino”. Jade me pregunta por la persona de la cocina. Le respondo que hay una liga emocional, fuerte. No es un familiar, es alguien más. Pero no sé si es un hombre o una mujer. Tal vez sea Santa, la Niñamurciélago o la misma Jade. Tal vez sea alguien más. Tal vez sea un hombre. No sé. Hay una liga emocional. La puerta es de color beige. Es un departamento mediano, casi chico. La imagen se disuelve.

Hoy prendí la radio para hacerme compañía. Sintonicé Imagen 105.1, retransmisora de la radiofusora homónima del Defe. La música comenzó a invadirlo todo. Los Smashing Pumpkins, 10,000 Maniacs, The Bangles, The Cure y otros… y otras músicas, otros rincones que se dibujan y desdibujan en la mente. Por más que intento concentrarme en mis actividades, la música me toma como prisionero y me obliga a regresar. A regresar al futuro idealizado de un pasado en el que nada de esto existía. Son paquetes emocionales sin imagen alguna que los identifique, como hombres sin cara, como momentos sin tiempo. Y se siente tan miserablemente cercanos, que casi pierdo un suspiro en alcanzarlos. La lluvia cae afuera de mi ventana. El sol se puso hace unas horas, pero esa sensación, esa sensación de necesitar huír a la calle no me abandona.

Futuro… trituro…cianuro… cloruro… de sodio… el futuro es una experiencia salada, compuesta de trocitos del presente que van matándonos a diferentes velocidades.

Fray Cobayo sigue contemplando la lluvia caer y el sol ponerse. La luz es grisacea, como en las pinturas de Remedios Varo. Kardiny espera en la línea. Los pendientes cuelgan del deber. Y Fray cobayo se pierde en ensoñaciones que está a punto de olvidar.

Anuncios

Un comentario en “Departamentos imaginados, conteindos en los fragmentos de una gota de lluvia que jamás tocó el piso

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s