De ti, *

Estándar

Miro al sol deshacerse en las baldosas. No estás ahí; pero hay algo en él que me hace recordarte. It’s so cold in Alaska ¿Recuerdas?… Un par de fotografías del sol tomadas desde el espacio. Ya de nada sirven, ahora son tan inútiles como mi temblor de manos. Me dan ganas de gritar tu nombre sólo para que nadie se entere de quién eres. Y es que eres un* y a la vez tant*s. Te extraño, *, te extraño. Tú en el tiempo y el tiempo pasándome de largo. Tú, en todas tus formas, en todos tus cuerpos, en todas tus variaciones de lo mismo, siempre has sido tiempo y yo espacio. Nuestras comuniones han sido signadas bajo la frustración de las líneas paralelas. Veo en el cristal aparecer tantos rostros, pero nunca es el tuyo, ese último que tomaste. Recuerdo nuestras pláticas y bajo mis ojos aún se pueden leer sus costes. Pero nada resulta caro cuando de ti se trata. Y es que tod*s ell*s son unicamente tu reflejo. Cómo te extraño *, cómo te extraño. Y es que te extraño a ti, no a los cuerpos que tomaste, no a las vidas que viviste, no a aquell*s que amé pensando que eran tú. Estamos condenados *. Te he visto en el tiempo, durante la duermevela. Conozco tu cara; la he besado sin hacerlo. Te conozco tanto, pero no te encuentro; de nuevo, insisto, porque tú eres tiempo y yo soy espacio. Nos amamos como se aman los polos. Pero guardo la esperanza, la impertinente esperanza, de que algún día tú yyo serémos a la vez tiempo o a la vez espacio. La única forma de tocarte, de tocarte de adeveras, es a través de este oficio nuestro, de este juego terrible donde tu desmadajas y yo tejo. Por eso lo amo tanto, porque amarlo es amarte a ti, amad*. Si, tienes razón, que platónico me he vuelto.

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4 comentarios en “De ti, *

  1. marco

    primo, pasaba por aca para desearte un tardio feliz cumpleaños!!! se q fue ayer, pero disculpa, no tuve forma de felicitarte…..

    en fin….., por favor sigue escribiendo como lo has hecho en tus 3 ultimos post, estan geniales!!
    saludos

  2. LA MAga

    Mi querido CObayo:
    Me he dado cuenta que camino con nuestro recuerdo en la mente. Los días viernes platicando de las novelas que no terminamos de escribir, caminando a la parada del camión, los encuentros breves y las despedidas tristonas. Le traigo tanto en la cabeza cobayo. Le escribo poco porque pero le pienso mucho.

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