Amanecer es imposible: te unto con paté de feto

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Dicen que le he dado la espalda al mundo, y lo dicen con sorna; pero ellos no lo saben: sólo ha sido a últimas fechas. Y si ahora puedo darme ese lujo epicureo es por los incontables años que me la he pasado dándole las las nalgas. Años empinado, con el culo al aire y la cara aplastada contra el suelo. Por eso ahora le doy la espalda: para que se corra de una buena vez por todas sobre mí (pero nunca en mi pecho; no, ahí ya no). Como sea, la vida ya no me culea por ahora; han sido días tranquilos entre cuatro paredes, cuatro paredes que me siguen a donde quiera que voy. Cuando salgo a la calle me siento como esos niños disfrazados de regalo, porque llevo las paredes conmigo; y me hablan, me dicen, me comentan, se acuestan conmigo (o por mí; yo no sé): pero yo sólo les hablo por la ventana, como la vecina fodonga que no quiere salir, o como la niña castigada por mojar la cama. Sí, así soy yo por ahora, con mis cuatro paredes de cartón. Lo sé, en mis metáforas soy un niño: pero se equivocan, metafóricamente soy un adulto. Pura apariencia, figuras retóricas: eso soy yo; qué más da, mejor así.

Pero eso no es lo importante, estoy tomando la tangente y yo que´ria describir una cuerda: carajo, maldita existencia redonda. Pero como sea, ahí va: muchas veces he hablado de Marco; que si Marco esto, que si Marco aquello, que si Marco dijo o se echó un pedo. Y muchos de ustedes lo han conjeturado (al menos, en mi cabeza) que estoy perdidamente enamorado de Marco. Y se equivocan (al menos en mi cabeza), y si se equivocan es porque no conocen a Marco como yo lo conozco: ambos tenemos muy mal gusto y por eso no podemos más que ser amigos [anda, haz tu pendejada: ”   u__u   ” ¿Feliz?]. Como sea (¿Ya dije “como sea”? Oh Dios, nunca seré corrector de estilo estrella [porque Marco sí lo es]), pero bueno, chingaos, como sea, Marco escribe, y escribe bien bonito (para él deberías ser libro abierto). Pero lo sé, tú a mí no me crees nada (y haces bien; yo tampoco lo hago: pinchiii mentiroso) y lo único que se me ocurre es mandarte a leerlo: Te regalo Paté de Feto.

Paté de Feto es… ¿Qué te digo? ¿Cómo te obligo a que lo leas? Porque mira que te podría decir que es la historia de Manuel Matos y su colapso nervioso; pero no, no es sólo eso. Es más. Paté de Feto es un disfraz. Es la experiencia de la modernidad, es la crónica de un morir lento (porque no sé tú, pero cada día que amanezco vivo estoy más muerto); no, es otra cosa: es una manual de supervivencia. Sí, es eso. Es un manual para sobrevivir: filosofía, le llaman. Y también es un reto: porque el manual (ya lo dije) está oculto, está disfrazado. Es un manual sin prescripciones. Ah, y sin dibujos que te orienten: más bien todo lo contrario: es un manual para perderse (en uno mismo). Marco hace lo mismo que yo: escapa. O lo intenta. Pero como tú o como yo (no como ellos), no tiene a dónde, porque incluso en África ya hay Starbucks. O peor, en nuestra cabeza ya hay un Starbucks. ¡Horror! Sí, no hay escape. O bueno, hay uno, pero no te gustará: la autodestrucción. Sí, perder el yo y esas chabacanerías. Pero no, Paté de feto no es una oda budista. Todo lo contrario. Paté de feto es esto, es balbuceo; es la retórica del débil, del aplastado, del malogrado: ese que debía gobernar el mundo, el T-Rex del mundo posmoderno, pero fracasado, profundamente fracasado. Sí, eso es Paté de feto. ¿Por qué no la lees, imbécil? Te quiero :3 Como sea, a leer: Paté de feto. Pero como sea, así es mejor.

Pero bueno, yo lo que quería decir es que amanecer es imposible. Pero eso no es importante. Lo importante es: qué más da. Ya me fui.

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2 comentarios en “Amanecer es imposible: te unto con paté de feto

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